Pour le roman que je suis en train d'écrire, j'invente une star de toutes pièces, Herculeus Jones, alias John Jones. Voici, pour l'instant, les deux extraits parlant de lui.

La ligne d’horizon s’étalait sous ses yeux. Le ciel lui présentait un mélange sucré de rose et d’orange, d’un peu de pamplemousse et d’un doré de soleil couchant. Il trottait doucement, vérifiant ses appuis, détendant ses chevilles à chaque foulée. Une légère couche de sueur lui recouvrait l’échine; les rayons orangés luisaient sur cette peau hâlée. Ce large dos que toutes les femmes idolâtraient.
Il mettait un point d’honneur à s’entraîner quotidiennement. Musculation, footing, abdominaux. Rien n’était laissé de côté. La nuit, il exerçait sa voix. Sa respiration était parfaite. Fluide et puissante. Il savait accorder légèreté et force, dans un seul et même souffle. Cela donnait à sa voix un timbre particulier, qui laissait chaque être vivant qui l’entendait, pendu à ses lèvres.

A trois ans déjà, il touchait à la gratte. Ses parents semblaient avoir une phobie folle de cet engin, et interdisaient sa pratique. Pourtant, Jones ne se démontait pas. Une passion est une passion. Lorsqu’on l’a en nous, elle écrase tout le reste. Ici, c’est l’autorité parentale que Jones écrasa comme un vulgaire insecte. À sept ans, il fit sa première fugue.
C’était un après midi brumeux d’automne. L’enfant s’était disputé avec son père, et, comme chaque fois, il avait terminé en pleurs dans sa chambre, une haine destructrice au coeur. Il massait douloureusement le bleu qu’il avait à la joue. Son père, dans un excès de violence, l’avait sonné d’un coup de poing. Pour Jones, c’en était trop. Il attrapa sa guitare précieusement cachée sous son lit, se l’accrocha au dos, puis sauta par la fenêtre dans l’arbre qui la côtoyait et s’enfuit à toutes jambes. Du haut de ses sept ans, déjà il était autonome. Grimper dans des arbres, acheter à manger, tout cela n’étaient pas des obstacles à sa liberté.

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